Uma serenidade maravilhosa apoderou-se de toda a minha alma, como estas doces manhãs de primavera que desfruto com todo o meu coração. Estou só e sinto o encanto da existência neste lugar, que foi criado para a felicidade de almas como a minha. Estou tão feliz, meu caro amigo, tão absorvido pelo sentido requintado da mera existência tranquila, que negligencio os meus talentos. Eu seria incapaz de desenhar um único traço neste momento; e, no entanto, sinto que nunca fui um artista tão bom como agora.

Quando o vapor me envolve e o sol meridiano bate na superfície superior da folhagem impenetrável das minhas árvores, e apenas alguns raios de luz entram no santuário interior, deito-me entre a erva alta junto ao riacho; e, ao deitar-me perto da terra, mil plantas desconhecidas são notadas por mim: quando ouço o zumbido do pequeno mundo entre os caules, e me familiarizo com as inúmeras formas indescritíveis dos insectos e das moscas, então sinto a presença do Todo-Poderoso, que nos formou à sua própria imagem, e o sopro desse amor universal que nos carrega e sustenta, enquanto flutua à nossa volta numa eternidade de êxtase.

Muito longe, atrás das montanhas de palavras, longe dos países Vokalia e Consonantia, vivem os textos cegos. Separados, vivem em Bookmarksgrove, mesmo na costa do Semântico, um grande oceano linguístico. Um pequeno rio chamado Duden passa por eles e abastece-os com a regelialia necessária. É um país paradisíaco, no qual partes torradas de frases voam para a tua boca. Mesmo o todo-poderoso Apontador não tem qualquer controlo sobre os textos cegos - é uma vida quase não ortográfica. Um dia, porém, uma pequena linha de texto cego de nome Lorem Ipsum decidiu partir para o longínquo mundo da Gramática.

O Grande Oxmox aconselhou-a a não o fazer, porque havia milhares de vírgulas erradas, pontos de interrogação selvagens e sémikoli desonestos, mas o Pequeno Texto Cego não lhe deu ouvidos. Fez as malas com as suas sete versálias, meteu a inicial no cinto e pôs-se a caminho. Quando chegou às primeiras colinas das Montanhas Itálicas, teve uma última visão da linha do horizonte da sua cidade natal, Bookmarksgrove, da manchete da Aldeia do Alfabeto e da sub-linha da sua própria estrada, a Linha da Pista. Com pena, uma pergunta retórica percorreu-lhe a face, depois continuou o seu caminho. Pelo caminho, encontrou um exemplar. A cópia avisou o Pequeno Texto Cego, que de onde ele vinha teria sido reescrito mil vezes e tudo o que restaria da sua origem seria a palavra "e" e o Pequeno Texto Cego deveria dar meia volta e regressar ao seu próprio e seguro país.

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